El silencio también habla

Hay debates que una sociedad puede aplazar durante años, incluso décadas. Puede cubrirlos de eufemismos, convertirlos en asuntos incómodos y, finalmente, relegarlos al silencio. Pero el silencio no resuelve nada. A veces, simplemente evita que nos hagamos la pregunta esencial: ¿qué idea del ser humano estamos defendiendo?

Ahí está, en mi opinión, el núcleo de muchas discusiones actuales sobre el aborto, la eutanasia o la autonomía personal. Con frecuencia se presentan como conflictos entre religión y modernidad, entre fe y libertad. Es una simplificación interesada. La dignidad de una vida humana no depende de que uno sea creyente. Antes que una cuestión religiosa, es una cuestión antropológica: qué es el ser humano, qué valor tiene su vida y hasta dónde puede llegar nuestro poder sobre ella.

Pero precisamente por eso conviene preguntarse qué significa dignidad. ¿Consiste en acompañar, aliviar, cuidar y no abandonar, o en provocar deliberadamente la muerte?

También las palabras importan. Vivimos una auténtica batalla semántica. Se utilizan expresiones amables para realidades muy duras. “Morir con dignidad” suena razonable; todos deseamos morir dignamente. Pero precisamente por eso conviene preguntarse qué significa dignidad. ¿Consiste en acompañar, aliviar, cuidar y no abandonar, o en provocar deliberadamente la muerte? Lo mismo ocurre cuando determinados asuntos quedan blindados bajo la palabra “derecho”. Llamar derecho a algo no elimina la obligación de discutir su naturaleza, sus límites y sus consecuencias.

Me preocupa especialmente que ese debate haya desaparecido de buena parte de la conversación pública. Cuando una sociedad deja de discutir sobre la vida, no se vuelve más tolerante: se vuelve más pobre intelectualmente. Y cuando los medios, la política o incluso nosotros mismos evitamos ciertos temas por miedo a incomodar, el silencio acaba convirtiéndose también en una forma de pedagogía. Enseña que hay preguntas que no deben hacerse.

Necesitamos niños para sostener el futuro y, al mismo tiempo, miles de vidas no nacidas desaparecen cada año. No pretendo reducir un drama humano a una estadística.

España ofrece una paradoja que merece reflexión. Necesitamos niños para sostener el futuro y, al mismo tiempo, miles de vidas no nacidas desaparecen cada año. No pretendo reducir un drama humano a una estadística. Precisamente, al contrario: detrás de cada cifra hay una historia, una mujer, una familia, una vida y, muchas veces, sufrimiento, miedo y soledad.

Por eso hablar no significa condenar. Significa escuchar, acompañar y atreverse a mirar la realidad completa. He aprendido que muchas heridas empiezan a sanar cuando alguien encuentra un espacio seguro donde poder decir lo que lleva dentro. La defensa de la vida pierde su sentido si no va acompañada de cercanía, comprensión y ayuda concreta.

Necesitamos menos consignas y más conversación. Menos eufemismos y más verdad. Menos miedo a discrepar y más capacidad de tender puentes.

Pero incluso antes de la fe queda una pregunta que nadie debería esquivar: si no somos capaces de reconocer un valor en la vida humana que no dependa de su utilidad, su salud, su autonomía o su conveniencia

La fe, para quien la tiene, ilumina todo esto con una esperanza mayor. Pero incluso antes de la fe queda una pregunta que nadie debería esquivar: si no somos capaces de reconocer un valor en la vida humana que no dependa de su utilidad, su salud, su autonomía o su conveniencia, ¿sobre qué fundamento construiremos después nuestros derechos?

Quizá haya llegado la hora de romper el hielo. Hablar. Escuchar. Pensar. Y hacerlo sin miedo.